27/04/14
La poesia della domenica - Due poesie d'amore .
§
Il più grande crimine per il quale
potrai essere "condannato"
è l'amore che avevi in casa e che non hai riconosciuto
scrisse Gabo un giorno;
nessun tribunale allora
muoverà mai sentenza su di me
come il ciliegio
che ha riconosciuto il tepore
della primavera, sono fiorito di bianchi fiori
per te, ho sparso il mio
profumo come doveva essere
per te e per la gioia delle api di aprile
che hanno vinto il ghiaccio e la neve.
§
mi piacerebbe incontrarti,
nel fuoco delle dimenticanze
nel trapassato prossimo del tuo corpo assolato,
nel futuro anteriore del tuo sorriso disarmato,
mi piacerebbe incontrarti alla fine di ogni giorno,
come il vento della notte che soffia via il sole
e lo bacia per sempre
come dev'essere il fato.
Fabrizio Falconi © (inedito, senza data)
26/04/14
Lessico dei poeti 7 - 'Stanchezza'.
Peter Handke
Sembra quasi un controsenso, che una parola come questa possa far parte del lessicodei poeti, anime per definizione inquiete, sempre tese verso l’indicibile.
Eppure ci sono tanti modi di intendere la stanchezza, un sentimento con il
quale si ha molto a che fare nella vita di tutti i giorni. Uno dei modi
possibili è quello descritto da Peter Handke, nel bellissimo Saggio sulla
stanchezza ( Garzanti, 1991 ).
Qui lo scrittore austriaco racconta di cosa
gli accadde dopo un interminabile e scomodo viaggio dall’Alaska a New York.
Giunto in albergo, dopo una notte insonne, e pieno solo di stanchezza, rinunciò
a coricarsi. Scese in strada, soltanto
per assistere alla solita confusione di passanti e traffico che si svolgeva di
fronte ai suoi occhi di fronte ai cancelli del Central Park.
E qui, ecco il
miracolo, ecco la sorpresa: l’angoscia si trasforma in pura stanchezza, la
stanchezza in bellezza. Fino a sera inoltrata – scrive Handke – non
feci più altro se non stare seduto e guardare; era come se intanto non avessi
neanche bisogno di respirare. Dalla stanchezza venne tolto come per miracolo
l’Io solipsistico, eterna causa di irrequietezza: niente altro più che occhi
liberati.
Una
stanchezza come risanamento, dunque, come riconciliazione con se stessi. Come
accettazione di un destino umano, in fondo. Contro la stanchezza, infatti, solitamente
non facciamo altro che combattere, rifiutandola, cercando disperatamente qualcosa che ci occupi, che ci distragga.
Questa
stessa stanchezza, contemplativa e sublime, si ritrova spesso nei versi dei
poeti. Luciano Erba, milanese, ha scritto nella raccolta L’ippopotamo (Einaudi,
1989 ) diverse poesie nelle quali riecheggia questo mood. Lo stesso
animale, l’ippopotamo, è quanto di più perfettamente rispondente all’immagine
della stanchezza, eternamente immerso nei suoi bagni di fango.
E’ un
giorno di bianchi pennacchi
di fumo stampato sul cielo
da un vento che porta
la neve
e arrossa le mani dei preti
è un prato un po’ fuori città
tra cose
in uso e in disuso
tra case senza balconi
e un margine di ferrovia
vi
asciugano molte lenzuola
con panni di vari colori
dal viola a lievissimi
rosa
vi corre accanto il mio treno
annoto: bucato sui fili
più altri
segnali femminili.
E’ la
poesia intitolata Viaggiatori, e tutto il dolce mistero è in quella
parola al penultimo verso: annoto.
La stanchezza del vivere non permette
di fare altro: annotare. Ma è già molto.
Significa sottrarre le cose, gli
eventi, anche quelli apparentemente insignificanti, all’oblio. E questo rende
consapevoli, rende felici.
Qui le altre voci del Lessico dei Poeti:
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25/04/14
Ariete - dalla esposizione "Zodiac" di Justin Bradshaw e Fabrizio Falconi.
tratto dalla mostra Zodiac (Tuscania, ex Chiesa di Santa Croce, 2007), dipinti di Justin Bradshaw,testi di Fabrizio Falconi da Il canto dei segni.
Voglio andare a Sud. In luoghi dove la luce è oro. Fantasmi, cercate la fine, il pertugio del buio, il Ritorno. Sono sveglia, oramai, e non vinta.
Eccomi. Ho il nome del vento, e di una porta che si chiude, e si riapre. Mi guardo intorno, la notte è colma di pensieri scuri. Ma sorride il giorno che è già dentro di me. Devo, leggera, muovermi. Devo osare, spostare. Avanzando, essere testarda, e soprattutto non avere paura.
Voglio andare lontano, voglio andare a Sud. Essere un'altra me stessa, quello che sono veramente. Sulla strada consolare del mare. Sull’arteria sinuosa del cielo. Questa sono io. Alla fine di tutto, io. Dello stesso colore, cielo e mare, ed un pensiero freddo che ancora mi attraversa. Sono pietra, e sono artefice. Mi risveglio.
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in testa: Ariete, Justin Bradshaw da Zodiac.
24/04/14
"Ciò che mi preme è cercare di comprendere " - Hannah Arendt ( e Pat Metheny).
Nella celebre intervista televisiva rilasciata nel 1964 a Gunter Gaus, Hannah Arendt rispose così a una domanda del giornalista su come si sentisse, al termine di un lavoro, dopo aver finito di scrivere un libro.
A quel punto ho finito anch'io, rispose ha Arendt. Ciò che mi preme è cercare di comprendere. Per me scrivere è cercare di comprendere, fa parte di questo processo di comprensione (...)
Ma lei mi chiede dell'effetto che i miei lavori hanno sugli altri, dell'influenza che hanno sugli altri. Se mi consente una chiosa ironica, questa è una domanda tipicamente maschile. Gli uomini vogliono sempre esercitare una grande influenza, ma per me non è poi così essenziale.
Se penso di esercitare dell'influenza ? No, io voglio comprendere, e se altri comprendono - nello stesso senso in cui io ho compreso - allora provo un senso di appagamento, come quando ci si sente a casa in un luogo.
Dire agli altri quello che si sa - o quello che si è scoperto o si crede di aver scoperto. Cercare di comprendere e non di influenzare.
Non sembra che la vita possa essere più piena di senso, oltre a questo.
23/04/14
90 anni di Mastroianni - Una bellissima intervista alla figlia Barbara .
Quest'anno il manifesto ufficiale del Festival del Cinema di Cannes, celebra un volto italiano. Lo vedete qui sopra. Quello di Marcello Mastroianni in Otto e Mezzo di Federico Fellini.
Un grande attore che ha segnato una buona parte del cinema italiano della seconda metà del Novecento. Ma anche un uomo molto particolare, molto diverso dai divi del cinema molto meno fastoso (almeno quello italiano) di oggi. Voglio dunque proporvi questa intervista bellissima realizzata da Andrea Purgatori per Huffington Post a Barbara Mastroianni, una delle figlie di Marcello, che rievoca i ricordi sul padre.
Che avrebbe detto papà del manifesto di Cannes 2014. Ah, si sono ricordati…”. Ride, Barbara Mastroianni, che di Marcello e Flora Carabella è la figlia. E di quel padre e di quella madre conserva i ricordi più belli e più segreti. “Scherzo. O forse, sì. La battuta l’avrebbe fatta. Mia sorella Chiara me l’aveva anticipato e io le ho detto: sono contenta del tuo entusiasmo e contenta lo sono anch’io. Però mica parliamo di un pivellino alle prime armi a cui hanno fatto il manifesto”.
Si fatica a immaginare che oggi Marcello Mastroianni avrebbe novant’anni. Ma la scelta di Cannes è perfetta. Marcello era proprio quello lì, un po’ nel ruolo e un po’ fuori, sempre disincantato, sempre ironico. E come se lo ricorda Barbara: “Leggero soprattutto, ma di quella leggerezza che non scivolava mai nella superficialità”.
D’altronde anche con l’Oscar non gli è andata bene. Lo sfiorò tre volte, senza mai prenderne uno. Nemmeno alla carriera. Forse è per quello che aveva appeso le nomination in bagno.
“Lo faceva per riderci sù. Gli piaceva avere dei riconoscimenti, ma se non arrivavano non ne faceva una malattia. Non era uno che esibiva i premi. Li teneva quasi tutti in bagno dentro un mobiletto, questo sì. E vicino alle nomination aveva appeso le foto con autografo di Barbara Streisand”.
Resta uno dei simboli del cinema italiano.
“Credo che con lui sia scomparso un gruppo di attori – Gassman, Sordi, Tognazzi, Volontè – che frequentavano generi diversi ma erano dei grandissimi. Io in giro non vedo calibri di quel genere”.
C’era anche una generazione straordinaria di registi.
“Certo, è tutto legato. Per carità, tanto di cappello ai professionisti di oggi. Ma se penso a papà, penso a tutti quelli che hanno cominciato a lavorare subito dopo la guerra. Un momento irripetibile o che si ripeterà con altri presupposti. Mi spiace dirlo ma adesso non è facile trovare un film che ti faccia correre al cinema”.
L’Oscar a La grande Bellezza?
“Ho provato un grande piacere per il nostro cinema. Una fotografia strepitosa, ma la storia non mi ha appassionato. Non perché papà avesse interpretato La dolce vita, ma forse è il modo diverso di raccontare che non mi ha preso. Anche se devo riconoscere che la società romana è proprio quella che c’è nel film”.
Il manifesto di Cannes celebra soprattutto un divo.
“La foto ironica di un sornione che sembra stia dicendo: “Oh, ma che state a fa’?”.
Mentre Marcello tutto era meno che un divo.
“Per me figlia ma anche spettatrice, e faccio fatica a scindere le due cose, la sua grandezza era soprattutto questa. Non era vanitoso e non si piaceva”.
20/04/14
175.000 visitatori per "il Blog di Fabrizio Falconi". Grazie.
Vorrei ringraziarvi per aver tagliato, dopo così poco tempo, e proprio durante la pasqua 2013, il traguardo dei 175.000 visitatori per il nostro Blog.
Questo spazio è diventato, oltre a una vetrina di aggiornamento di attività, anche collettore di quello che voi mi segnalate e che ritenete importante da dire, da leggere, da osservare.
Continueremo a farlo insieme, se vorrete, giorno per giorno.
Grazie.
Fabrizio
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (4. - fine)
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (4. - fine)
Nell’ultimo
film di quella che è stata chiamata la trilogia
teologica, Il silenzio, uscito
nel 1962, Bergman sembrò sfidare il pubblico e la critica in maniera ancora più
estrema con una storia – quella del viaggio allucinato di due sorelle, Anna e
Ester che attraversano un paese ostile, pieno di strane figure, in cui tutti
parlano una lingua incomprensibile – che incappò anche nelle ire della censura,
per scene di trasgressione molto esplicite, per l’epoca. L’intento del regista
era, stavolta, quello di mostrare – si potrebbe dire nietzschianamente – gli effetti della espulsione di Dio dalle vite
degli uomini. Entrambe le sorelle – che
rappresentano l’una l’aspetto materialistico/edonistico dell’esistenza e
l’altra quello puramente intellettuale/razionale – non raggiungono nessun
barlume di senso, nelle loro vite disperate.
E la morte di una delle due Ester, la coglie con l’ultima parola scritta
su una lettera per il nipote adolescente: ‘anima’. Lo spirituale – rappresentato anche dalla
musica di Bach che compare in diversi punti del film - è l’unica possibilità di uscire dalla
prigione che rinchiude l’uomo nella sua gabbia di disperazione.
“L’uomo
mutilato dei suoi valori spirituali” scrisse un critico italiano subito
dopo l’uscita del film nel nostro paese, “si abbrutisce in una solitudine che è
il suo inferno. Bergman è troppo intriso di cristianesimo per condividere la
persuasione di un Camus che soltanto l’ateismo può generare una carità
autentica… Il silenzio proclama la
tesi opposta. L’assenza dei valori spirituali mura l’uomo nel suo egoismo.”
(11) Ovvero, “ quando Dio tace, il mondo
diventa un inferno.” (12)
E a Bach, alla impressione forte di
quell’oltre rappresentato dal sublime
della musica, che indica la possibilità di una via allo spirituale, Bergman
torna più volte e nelle ultime pagine della sua autobiografia. Lo fa, in questo caso, rievocando una scena
della sua infanzia: Una domenica di dicembre ascoltai l’Oratorio di Natale di Bach alla
chiesa di Hedvig Eleonora (dove il
padre di Bergman teneva i suoi sermoni, NdA).
Era di pomeriggio, la neve era
caduta per tutto il giorno, silenziosa e senza vento. Ora apparve il sole. Ero seduto nella cantoria di sinistra,
proprio sotto la volta. La mobile luce
del sole, scintillante come oro, si rifletteva sulle finestre della Canonica di
fronte alla chiesa e formava figure all’interno della volta. Il corale si diffuse pieno di speranza nella
chiesa che s’immergeva nell’oscurità: la devozione di Bach allevia il tormento
della nostra incredulità.. Le trombe levano al Redentore grida di giubilo in re
maggiore. Una dolce penombra grigioazzurra riempie la chiesa d’una calma
improvvisa, d’una calma fuori dal tempo…
I corali di Bach si muovono ancora come veli colorati nello spazio della
coscienza, avanti e indietro sulle soglie, attraverso porte aperte, gioia. (13)
La musica era per Bergman, come il cinema,
una specie di occhio su un altro mondo.
Il cinema, in più permetteva l’approfondimento dell’analisi. Nessun’altra arte come il cinema, diceva il
regista (14) arriva a cogliere lo
spazio crepuscolare nascosto nel profondo della nostra anima.
Negli ultimi anni della sua vita, anche il
cinema divenne per Bergman, superfluo. Il congedo dal set, più volte annunciato,
si concretizzò con tre piccoli film, Dopo la Prova (1984), Il segno (1986) e Verità e
affanni (1997) che non intaccarono l’impressione che il vero testamento
spirituale del regista restasse Fanny &
Alexander. Bergman si era già
ritirato da tempo nella sua isola di Faro, in una completa solitudine, in una
austerità quasi monacale, interrotta soltanto dalla visita dei suoi otto figli
– divenuti nel frattempo quasi tutti attori - degli amici intimi e degli
attori, compagni di lavoro dei suoi film più famosi.
“Mangiava poco. Si vestiva male. Non
aveva bisogno di comodità: nell’isola di Faro dove ha vissuto quando poteva
perché amava quel paesaggio ideale per la rappresentazione di una condizione
umana desolante, per lungo tempo è mancata persino l’energia elettrica. Si
alzava alle sette del mattino, andava a letto alle dieci di sera ma non sempre
dormiva, soffriva di insonnia in maniera angosciosa.” Così descrisse questo uomo inquieto – inquieto
fino alla fine – Lietta Tornabuoni (15) il giorno dopo la sua morte, avvenuta
il 30 luglio del 2007, pochi giorni dopo che il regista aveva compiuto 89 anni.
Nel 1995 era morta la sua ultima
amatissima moglie, Ingrid Von Rosen, di dodici anni più giovane di lui. Bergman ne fu sconvolto. Tornarono i fantasmi della depressione, di
cui non si era mai del tutto liberato, e che vent’anni prima, nel 1977 –
all’indomani di uno scandalo fiscale nel quale era stato coinvolto – lo avevano
portato al ricovero per tre mesi in un istituto psichiatrico di Stoccolma. Del resto, come ha scritto Goffredo Fofi,
Bergman, epigono del cinema ‘religioso’, preoccupato di interrogarsi sulle
inquietudini esistenziali dell’uomo e sul suo bisogno di trascendenza, pagò lo scotto
dell’assiduità con queste inquietudini a un caro prezzo personale. (16)
Ma ancora una volta, il cinema – la sua
arte – gli venne in soccorso. Tornò ancora una volta dietro la macchina da
presa, e in Verità e affanni ambientò la sua ultima storia per il cinema,
proprio in un ospedale psichiatrico.
L’arte come sublimazione di inquietudini
e aspirazioni spirituali trovò dunque probabilmente in Ingmar Bergman - il suo
migliore interprete.
Ed è probabile, che alla fine della sua
vita, una serenità consapevole lo abbia accolto.
"La morte lo ha raggiunto serenamente” ha
detto la figlia Eva, annunciando al mondo la scomparsa del padre. Il marito di
Eva, lo scrittore Henning Mankell ha riferito in quella occasione le parole di
Bergman nel suo ultimo colloquio con il suocero: “Ho 89 anni, e vorrei tanto
festeggiare i 90 con la famiglia. Ma tutti i miei amici se ne sono già andati,
e così sono pronto…”
Fabrizio Falconi © - proprietà riservata/riproduzione vietata.
11. Luigi Bini, Ingmar Bergman, Op. cit. p.41
12. Giacinto Ciaccio, Il silenzio, Rivista del Cinematografo, n.5 1964, pag. 219 e ss.
13.
Ingmar Bergman, La lanterna magica,
op.cit. pag. 252.
14.
La citazione è riportata da Lietta Tornabuoni, in La cinepresa nell’anima, La Stampa , 31 luglio 2007.
15. Lietta Tornabuoni, art. cit.
16. Goffredo Fofi nell’articolo in questione
– La crisi della modernità riletta attraverso le pagine di Kierkagaard,
Avvenire, 21 luglio 2007 - aggiunge: “Ma
anche se molti suoi film possono sembrarci meno riusciti di altri, quale
coerenza e quale così evidente e così commovente sincerità in questa ricerca !”
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19/04/14
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (3./)
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (3./)
In questo senso la parabola di questo
grande regista è forse raccontata in un modo che più esemplare non si potrebbe
nella trilogia che Bergman dedicò espressamente al problema religioso, e che
comprende tre capolavori, Come in uno
specchio (1960), Luci d’Inverno
(1961) e Il silenzio (1962).
Il regista, già famoso, voleva realizzare con il primo un’opera
“completamente nuova”, un’opera da camera per il cinema, e voleva ambientarlo
su un’isola del mare del nord. Fu in quell’occasione che qualcuno gli suggerì
la brulla isola di Faro, nel mar Baltico, che con i suoi paesaggi
estremi affascinò a tal punto Bergman da indurlo a stabilirvi la sua residenza,
alla fine del film. Forse anche la suggestione di questo paesaggio spinse il
regista a rendere il suo cinema ancora più essenziale rispetto ai film
precedenti, ancora più nudo, radicale, in un crescente “ascetismo visivo”, come
lo definì il padre gesuita Luigi Bini (7).
Già il titolo del film – Come in
uno specchio – fu scelto da Bergman dal testo della Prima Lettera ai
Corinzi, quando Paolo scrive: Adesso noi
vediamo come in uno specchio, in maniera confusa; allora vedremo faccia a faccia
(7). Sull’isola il regista rappresenta le vicende dello scrittore
David che trascorre le vacanze estive in
compagnia del figlio Minus, della figlia Kårin - recentemente dimessa da una
clinica psichiatrica - e del marito di Kårin, Martin. Ognuno di loro
costituisce per gli altri una sorta di specchio, nel quale si riflettono le
angosce e la difficoltà di comunicare di ciascuno. Nel confronto tra Karin, che
crede di vedere Dio nella sua follia – è celebre l’angoscioso sogno in cui Dio
si manifesta sotto forma di ragno – e David, che è un peccatore che ha
sbagliato tutto nella sua vita, ma è disposto a con-vertire la sua anima, si
gioca la dicotomia nel quale ogni uomo si dibatte quando si pone alla ricerca
di Dio. Cercare Dio come fa Karin, e
come fanno in molti, non serve a niente, se non a vedere – come in uno specchio
– le proprie deformità e le proprie distorsioni, che nulla aggiungono alla
propria solitudine come condizione esistenziale.
La ricerca sensata è invece quella di
David – che ha perso e sbagliato tutto, ma che è disposto a mettersi in gioco, fino
in fondo. E quando il figlio gli chiede,
angosciato: “Dio? Dammi una prova di Dio. Non puoi,” il padre, David, risponde: “ Sì che posso.
Dio è la certezza che l’amore esiste come cosa concreta in questo mondo di
uomini… Ogni genere di amore, il più elevato e il più infimo, il più oscuro e
il più splendido. Ogni specie d’amore… Non so se l’amore dimostri l’esistenza di
Dio o se l’amore sia Dio stesso… Questo pensiero è il solo conforto alla mia
miseria e alla mia disperazione. Di colpo la miseria è diventata ricchezza e la
disperazione speranza. E’ come essere
graziati in punto di morte.”
Il figlio, Minus, dimostra di aver
capito, e risponde pensando alla sorella pazza:
“Allora Karin è tutta circondata da Dio, perché noi l’amiamo davvero.”
Il secondo film della trilogia, Luci d’inverno, nacque invece, l’anno
seguente, dopo che Bergman era rimasto profondamente colpito dal Diario di un curato di campagna, che
Robert Bresson aveva tratto da Bernanos, rielaborando una vecchia idea sulla
quale il regista rimuginava da anni e che prendeva lo spunto dalla scena di un
uomo che entrato d’inverno, in una piccola chiesa di campagna, chiude la porta
si avvicina all’altare e dice al Cristo: “ Resterò qui fino a quando non mi
parlerai.”
Quel che ne venne fuori fu il film forse
più drammatico, riguardo ai temi esistenziali, di quelli diretti da Bergman, un
film che inizia e finisce con una funzione religiosa, e che mostra il
dibattersi del pastore protestante Tomas Ericsson, solo di fronte ai dilemmi
della fede, incapace di convertirsi realmente e di trovare risposte in
Dio. Luci
d’inverno, che termina in sostanza con un nulla di fatto, fu all’epoca usato, allo stesso modo da coloro che
ci vedevano una proclamazione di ateismo e da altri che all’opposto, lo
leggevano come una confessione di fede, seppure drammatica e dubitativa. Lo stesso Bergman non aiutò a decifrare il
significato del suo film in un modo o nell’altro: pare che alla fine del
manoscritto con la sceneggiatura di Luci d’inverno egli avesse apposto, di suo
pugno, le parole Soli Deo Gloria (9).
Ma se davvero questo stesse ad indicare la
ritrovata fede del pastore Tomas, è tutto da dimostrare. Quel che è certo è che anche in questo
film, Bergman si dichiara convinto che la fede in Dio non la si trova
comodamente arroccati nelle formule liturgiche e nei dogmi, ma semmai essa
“fiorisce nelle anime che hanno ormai conosciuto la disperazione più
nera.” (10)
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7.
Luigi Bini, Ingmar Bergman da
“Come in uno specchio” a “Sinfonia d’Autunno”, Milano, Edizioni Letture,
1980, pag.13.
8. Lettera ai Corinzi, 13, 12.
9.
Questo particolare fu
rivelato da Jorn Donner ne Il volto del
diavolo, articolo su Cineforum
del 1966, e confermato da Vilgot Sjoman, amico e portavoce del regista,
intervistato dai Cahiers du Cinema,
nel numero 165, del 1965, pag. 54.
10.
Così Guglielmo Biraghi, Luci
d’inverno, Il Messaggero, 18 aprile 1963.
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18/04/14
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (2./)
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (2./)
Questo sogno abitato divenne ben presto per il piccolo Bergman quello
della immaginazione e dell’immagine, quando, a dodici anni, gli fu regalato un
piccolo e rudimentale proiettore: la scoperta di una potenzialità nuova che
permetteva di rielaborare magicamente il vissuto, ordinarlo e provare a dargli
un senso.
Non appena Ingmar fu capace di usare la
sua arte, dopo averne imparato i fondamenti nella leggendaria Svensk Filmindustri dove il ragazzo
cominciò a lavorare quando aveva soltanto ventiquattro anni, fu questo
l’imperativo: ritrovare in una stagione
perduta ma viva ancora nella memoria, le sue idiosincrasie ma anche le sue
passioni, e con esse la rielaborazione di una interpretazione complessiva sul
senso dell’esistenza.
Una attività infaticabile: ben 44 film,
che possono tranquillamente leggersi come i capitoli di una profonda e
consapevole vicenda umana, innumerevoli allestimenti in teatro, con i migliori attori disponibili per
reinterpretare Shakespeare, cinque diversi mogli e compagni di vita e di
lavoro, come Liv Ullmann, una moltitudine di discepoli presunti o reali, e
nessun vero erede.
Titoli indimenticabili che hanno segnato
come pietre miliari la storia stessa del cinema, dal primo vero successo, Sorrisi
di una notte d’estate, girato nel 1955,
al Settimo Sigillo, dell’anno
seguente, al Posto delle Fragole, a Persona, negli anni ’60, Sussurri e Grida, Scene da un
Matrimonio, Il Flauto Magico, L’uovo del Serpente, Sinfonia
d’Autunno e Fanny & Alexander, una collezione di capolavori con i quali
Bergman ha scandagliato con la precisione e la pazienza di un entomologo il cuore umano.
A partire da quel senso religioso e da quel silenzio
di Dio che il regista aveva
ereditato – come tematiche costanti – dalla figura paterna. La sua
era una teologia della domanda bruciante, ha scritto Gianfranco Ravasi (4)
dopo la morte di Bergman, sollecitata
dalle sue radici protestanti pietiste.
Egli forse non scopriva mai una risposta che fosse suggello alla sua
interrogazione insonne; a noi invece - e
non lo dico solo come teologo ma dando voce a tutti coloro che cercano il senso
dell’esistenza con un cuore che batte – gli squarci di luce erano emozionanti
come fecondi erano i suoi silenzi e i suoi dubbi.
E sostanzialmente, il suo cinema era
fatto essenzialmente di questo: “dubbi esistenziali, anticlericalismo,
disperata ricerca d’amore, di un Dio che non è burocrazia, ma appunto amore.”
(5)
L’imprinting
di questa rivolta radicale nei confronti di una religione di facciata, che può
diventare strumento di oppressione e di persecuzione, e della ricerca di un
senso più autentico del segreto trascendente insito nell’animo umano, è per
Bergman pienamente rappresentato nel dato biografico: i temi del suo cinema in
qualche modo non fanno che ripercorrere lo strappo con quel forte modello
famigliare, messo in discussione violentemente da giovane: già dopo la
maturità, come abbiamo visto, e dopo il servizio militare, Ingmar si iscrisse
all’Università cominciando a occuparsi sistematicamente di teatro. Intanto, aveva cominciato a convivere
con una giovane attrice a Stoccolma.
Quando i genitori si accorsero che il giovane non dormiva a casa la
notte, scoppiò una crisi furibonda. Il
padre lo picchiò, il ragazzo reagì con violenza, abbandonò la canonica e ruppe
completamente i ponti con la famiglia per quattro anni, spostandosi al seguito
di diverse compagnie, che giravano in lungo e in largo la Svezia.
Questa cesura radicale con la famiglia –
una famiglia che vantava una lunghissima tradizione di contadini e preti –
segnò anche la svolta personale di Bergman, verso la consapevolezza, alla ricerca di una strada personale al termine della quale qualcuno arrivò a definirlo un ‘ateo cristiano’. (6)
Fabrizio Falconi © - proprietà riservata/riproduzione vietata.
4.
Gianfranco Ravasi, Come un
Getsemani del ‘900: domande brucianti di film in film, pubblicato su: Avvenire, 31 luglio 2007.
5.
Così Sergio Trasatti, Ingmar
Bergman, Editrice Il Castoro cinema,
collana diretta da Fernaldo Di Giammatteo, Milano, 1976. pag. 3.
6. La definizione è di S. Trasatti, I. Bergman, op. cit. pag.3
17/04/14
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (1./)
autore sconosciuto, Ingmar Bergman fotografato sul divano di casa, 1960.
Dieci grandi anime. 8. Ingmar Bergman (1./)
Per un uomo del Nord, i conti con la solitudine si fanno in fretta. Non è un caso se il tema della solitudine
impregni la cultura scandinava dai suoi primordi. Bergman, uomo
del Nord, lo è stato fino in fondo, come Kierkegaard, August Strindberg e
Carl Theodor Dreyer . Un destino segnato
già dal fatto di nascere nella colta Uppsala – patria di Celsius e di Linneo,
ma anche di Dag Hammarskjold – e di nascervi da un padre severo pastore
luterano (Erik Bergman) e da una madre ambigua e temuta (Karin Akerblom,
discendente di una famiglia benestante olandese), in una famiglia costruita –
secondo il racconto stesso che ne ha fatto il regista nei suoi film e nella sua
autobiografia (1) - su principi rigidi e
oppressivi. Un clima di freddezza, nel
quale sin da piccolo Bergman fu chiamato a sperimentare la solitudine e le
difficoltà di comunicazione tra le coscienze degli uomini, che furono due tra i
temi dominanti della sua filmografia.
La
solitudine di un uomo consapevole del suo stato è assoluta, disse una volta
(2), ma il desiderio di una intesa con
gli altri non cessa mai di alimentare una grande speranza. C’è sempre, nella
giornata di un uomo, un’ora o un minuto o appena un momento in cui si viene a
trovare a contatto con il prossimo. L’arte è un mezzo meraviglioso e forse
unico di creare questo magico contatto, di avvicinare gli uomini.
C’è molto di Bergman, in questa
frase. La solitudine, che pure fu una
costante della sua vita - fino agli ultimi anni di totale eremitaggio
nell’isola di Faro, immersa nella calma glaciale del Mar Baltico, dove il
regista è morto nel 2007 – non gli impedì di ricercare a tutti i costi, e con
ogni mezzo che il suo genio gli mise a disposizione, una forma di comunicazione alta e personale – quasi a cuore aperto - con ogni uomo che si ponesse di fronte ad un
suo nuovo film.
I temi prediletti di Bergman, della sua
opera, la difficoltà della coppia, le
insufficienze dell’amore, la morte, la presenza o l’assenza di Dio, il nostro
posto nel mondo, sono già tutti scritti nella biografia del grande regista. Nato
il 14 luglio del 1918, a pochi
mesi dalla fine del primo conflitto mondiale, con la madre ammalata di febbre
spagnola, al piccolo Ingmar fu subito impartita l’estrema unzione, perché si
riteneva improbabile potesse sopravvivere. “Morirà di denutrizione” decretò il
medico. Invece il bambino sopravvisse,
sufficientemente temprato anche per cavarsela negli anni seguenti, quando in
famiglia dovette affrontare l’irritabilità paterna – il padre, valente predicatore
luterano si spostava nelle chiese di paese, fino a far carriera e divenire
addirittura cappellano della Corte Reale – le ansie della madre, e le punizioni
che venivano inflitte a lui, al fratello maggiore e alla sorella minore, dalla
cuoca Alma, che sadicamente lo rinchiudeva in un oscuro ripostiglio dove viveva
“un mostriciattolo che si nutriva mangiando le dita dei bambini cattivi”.
L’atmosfera familiare vissuta in quegli
anni era fu resa in modo magistrale in quel grande affresco che è Fanny & Alexander, il suo film
testamento realizzato nel 1982 e vincitore di premi in tutto il mondo –
compreso l’Oscar - nel quale Bergman descrisse minuziosamente
l’ambiente della grande casa di Uppsala, i volti e le presenze dell’infanzia, e
in particolar modo il devastante rapporto con la figura paterna, sdoppiata
nella immagine mefistofelica del vescovo Vergerus (che nel film è il secondo
marito della madre) e in quella di Oscar Ekdahl, il padre buono e umano che Bergman
avrebbe voluto avere.
L’infanzia
fu per Bergman una esperienza totalizzante. Tutto il suo mondo di adulto è edificato nei o sui primi anni di vita. Ed è normale, per un artista,
ritornarvi continuamente. In realtà, scrive il regista nella sua
autobiografia, io vivo continuamente
nella mia infanzia: giro negli appartamenti nella penombra, passeggio per le
vie silenziose di Uppsala, e mi fermo davanti alla Sommarhuset ad ascoltare
l'enorme betulla a due tronchi, mi sposto con la velocità a secondi, e abito
sempre nel mio sogno: di tanto in tanto, faccio una piccola visita alla realtà.
(3)
Fabrizio Falconi © - proprietà riservata/riproduzione vietata.
1.
L’autobiografia di
Ingmar Bergman, Lanterna Magica, è
pubblicata in Italia da Garzanti, prima edizione ottobre 1987, Milano.
2.
La frase attribuita a
Bergman è riportata nell’articolo L’arte,
unico antidoto alla nostra solitudine,
firmato da Massimo di Forti per il Messaggero, 31 luglio 2007.
3.
Ingmar Bergman, La lanterna magica,
op.cit.
16/04/14
L'assurdità della scuola media inferiore. Una lettera da diffondere e conservare.
Qualche giorno fa è apparso su un settimanale italiano nella rubrica delle lettere, un intervento che merita, a mio avviso di essere letto con molta attenzione. Riguarda un aspetto che sembrerebbe sulle prime marginale, rispetto ai molti mali che affliggono il nostro paese. E che è invece centrale. Stiamo trasformando rapidamente i nostri figli, le nuove generazioni, in contenitori di informazioni che loro per primi non sanno gestire né valutare, né organizzare e che, soprattutto, non hanno nulla (o pochissimo) a che vedere con il loro mondo interiore, con la loro anima, con la responsabilità, con la costruzione della personalità e in definitiva con il senso dell'umano. Tutti i disastri ulteriori, di cui ogni giorno ci lamentiamo, partono in definitiva da qui. Credo quindi che si dovrebbe dare la massima diffusione a questo semplice scritto, di una volenterosa, anziana signora di Imola.
Vorrei allacciarmi all'intervento del signor Mario Lorenzini su Sette del 21 marzo a proposito dei programmi della scuola media.
Anch'io sono anziana e, non avendo né figli né nipoti, avevo un concetto della scuola fermo alla fine degli anni '50.
Siccome a settembre dell'anno scorso mi è stato chiesto di seguire ogni giorno e in tutte le materie un ragazzino di seconda media, ho avuto modo in questi mesi di conoscere tutti i suoi libri di testo.
Mi è sembrato di essere capitata su Marte ! Il programma di aritmetica e geometria comprende concetti ed esercizi che una volta si affrontavano solo al liceo scientifico. Il libro di scienze presenta l'anatomia come per un esame della facoltà di Medicina, con le reazioni chimiche nell'apparato respiratorio o in quello digerente e con una terminologia non solo incomprensibile per i ragazzi ma addirittura impronunciabile.
Non parliamo poi della parte relativa all'atomo e alla "configurazione elettrica degli elementi" con relative formule. In tecnologia si studiano i piani territoriali, i piani regolatori, le norme di legge per le licenze edilizie, le tecniche costruttive antisismiche. Mi chiedo: cosa studieranno gli studenti di architettura ?
In storia si disquisisce sugli illuministi e gli enciclopedisti francesi, distinguendo la teoria della divisione dei poteri di Montesquieu dal dispotismo illuminato di Voltaire, ma gli studenti non sanno chi è il nostro attuale presidente della Repubblica.
In Italiano fanno storia della letteratura e storia dell'arte che una volta si iniziavano solo alle superiori mentre alla media inferiore ci si limitava ad una scelta di autori adeguati all'età degli studenti.
Così analizzano la struttura, le tematiche e la simbologia della Divina Commedia e dell'Orlando Furioso, leggono (a 12 anni) Cecco Angiolieri e il Parini. In compenso non sanno fare un riassunto, perché non c'è tempo da perdere per un'esercitazione così elementare.
Mi piacerebbe parlare con gli alti funzionari ministeriali che stabiliscono i programmi e approvano i libri di testo per chiedere loro se si sono mai posti il problema dell'adeguatezza dei suddetti programmi e testi alle capacità intellettive dei preadolescenti.
Nella classe del ragazzino che sto seguendo, la metà degli studenti ha più insufficienze che sufficienze e molti non fanno i compiti a casa perché non sono in grado di farli.
A questo punto vorrei citare una sua frase nella risposta al signor Lorenzini: "...a patto che gli insegnanti e genitori dedichino loro tempo e sforzi di semplificazione per guidarli in una giungla di concetti piuttosto complicati."
Lei, riconoscendo che i ragazzi sono costretti a muoversi in una giungla di concetti complicati, affida agli insegnanti e ai genitori il compito di aiutarli a districarsi. Mentre sono d'accordo sugli insegnanti, visto che questo è il loro mestiere, le chiedo perché mai i genitori dovrebbero dedicare tempo ed energie ad integrare il lavoro della scuola, considerando che la maggior parte dei genitori non solo non ha il tempo, ma nemmeno la competenza per farlo (immagini una mamma musulmana a spiegare la simbologia della Divina Commedia o un padre operaio ad applicare il teorema di Pitagora a un triangolo inscritto in una circonferenza con le tangenti partenti da un punto P esterno).
Come il signor Lorenzin, anch'io penso che "questa scuola corra troppo dietro alle novità senza gettare le basi".
Io mi sforzo di trasmettere i concetti base al ragazzino che sto aiutando, ma intanto il pomeriggio passa e ci sono ancora montagne di nozioni "inutili" da studiare per le interrogazioni e le verifiche di domani.
Sono già le sei del pomeriggio quando il ragazzino se ne va: ha fatto tre ore con me che, aggiunte alle sei fatte a scuola danno un totale di nove ore. Ormai ci sono solo i cinesi che lavorano più di otto ore al giorno !
Rosèlia Irti, Imola.
Lettera pubblicata su Sette del Corriere della Sera dell' 11.04.2012 pag.138.
14/04/14
Domani - Io vivo nella possibilità. (La mia vita a quattro zampe).
Ci sono due modi di vivere.
Quello del sentirsi intero a se stesso, di calcolare la possibilità solo come opportunità, e quello del sentirsi realmente e concretamente aperto al mondo, di vivere cioè la possibilità in quanto tale.
Possibilità è attraversamento del mondo. Con le sue paludi, le sue zone d'ombra, i suoi territori pericolosi, le sue estasi.
Non è necessario viaggiare, non è necessario esplorare. E' necessario aprire il cuore.
Una operazione niente affatto semplice, niente affatto banale.
Come il piccolo Ingemar (La mia vita a quattro zampe, di Lasse Hallstrom, Golden Globe per il miglior film straniero nel 1988), rimasto orfano. Che avrebbe ogni giustificazione per chiudere, barricare il suo cuore e non desiderare più alcuna possibilità.
Invece Ingemar imparerà a vivere, nonostante tutto. L'istinto di vivere è più forte in lui del dolore e del lutto e della pesantezza apparentemente insostenibile della vita.
Io vivo nella possibilità.
E se io non fossi questo, non sarei nemmeno vivo.
13/04/14
La poesia della Domenica - Mamma, di Attila Jòzsef
Mamma
Già da una settimana penso
sempre e solo a mia madre, e a tratti indugio.
Con una cesta scricchiolante in grembo
frettolosa saliva in soffitta.
Ero ancora sincero a quel tempo,
strepitavo, pestavo i piedi:
lasciasse agli altri il bucato rigonfio,
portasse me in soffitta!
Salì, stese il bucato silenziosa,
senza sgridarmi, e neppure guardarmi:
la biancheria luminosa, frusciante
ruotava, volteggiava nell'aria.
Ora non piangerei, ma è tardi; adesso
vedo com'era grande: nel cielo
fluttuano i suoi capelli grigi.
Scioglie l'azzurro nell'acqua del cielo.
Jòzsef (1905-1937) è stato uno dei più vigorosi poeti ungheresi del Novecento. Quando nel 1938 uscirono postume Tutte le poesie e traduzioni poetiche, ci si rese conto di quale portata e ampiezza avesse la sua voce. Qualche critico, anzi, osservò con una punta di malcelata malevolenza, che nel cantare la povertà delle classi subalterne aveva talvolta assunto una certa enfasi tribunizia. In quel folto volume c'è questa poesia sulla morte della madre, persa nel 1919, da adolescente, che smentisce ogni insinuazione.
12/04/14
Jung: "la luce nasce sempre dalle tenebre." Chi non sopporta la discesa nell'oscuro e nel brutto non creerà mai la luminosa bellezza.
Carl Gustav Jung spiegò nel 1942 il suo interesse, che si faceva sempre più insistente, sull'attraversamento delle cosiddette ombre dell'inconscio, i territori più oscuri della personalità individuale.
Attirando l'attenzione sugli aspetti oscuri dei sottopiani psichici, non agisco per pessimismo; desidero, al contrario, far comprendere che, malgrado il suo aspetto pauroso, l'incosciente esercita un fascino potente, non solo sulle nature morbose, ma anche sugli spiriti sani e positivi.
Alla base dell'anima c'è la natura, e la natura ha in sé la vita creatrice.
E' vero che la natura distrugge ciò che essa ha creato, ma distrugge per costruire nuovamente.
I valori che il relativismo distrugge nel mondo visibile ci vengono restituiti dall'anima. Dapprima non vediamo che la discesa in tutto ciò che vi è di oscuro e di brutto;
ma colui che non sopporta tale spettacolo, non creerà mai la luminosa bellezza.
La luce nasce sempre dalle tenebre notturne, né mai la timorosa aspirazione umana è riuscita aggrappandosi al sole a trattenerlo nel cielo.
Carl Gustav Jung, Il problema dell'inconscio nella psicologia moderna, pref. di G. Jervis, traduz. di A.Vita e G.Bollea, Einaudi, Torino, 1942.
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