"L'onda lunga della notte" (da "Il respiro di oggi" di Fabrizio Falconi)

Non resta da fare altro 

alla pioggia che piegare 

le grandi dita delle palme

spargere al vento il rosso 

dei datteri. 

Bruna la terra, e verde di rospi, 

significante il giorno prima del vespro,

prima che l’onda lunga della notte

ricopra d’ogni ombra il frutto 

di una attesa

e l’illusione perisca 

come ogni aurora prima dell’alba

come i sogni dell’ora

singolare 

che inganna e non sfama. 

Al passo vanno e vengono

i dolori scardinati dell’esistenza,

s’agitano per poco, 

colorano di festa un giorno nuovo 

prima di andarsene, prima che piova, di nuovo.

(C) riproduzione riservata - tratta da Fabrizio Falconi, "Il respiro di oggi", Terre Sommerse, Roma, 2009. 

Poesia della domenica: "Sonnet pour toi" di Fabrizio Falconi.

Sonnet pour toi

Lo vedo nei loro occhi

quando si addormentano nella calma

della contentezza libera dalle ombre

delle troppe notti passate a vivere,

Lo vedo quando tu dormi,

e quando sei vicina, e nel sogno

e forse anche sempre, non sei mia,

ma sei tu, che è ben più prezioso.

Lo vedo ogni giorno

quando il giorno si sveglia

e si scrolla la notte di dosso, con un primo

soffio muto di vento.

Lo vedo perché non c’è bisogno di dirlo,

e nemmeno di vederlo, ma lo sento

come se fosse l’attimo perduto

prima della morte, che non mente.

Lo vedo nella pazienza, e nello scoramento,

nel riso dolce e nella quotidiana bellezza

che ispira ogni tuo gesto.

Lo vedo perché nessuno mi ha chiesto di amarti

ma era il compimento buono di me, tu soltanto.

Fabrizio Falconi, tratto da Il respiro di oggi, Terre Sommerse, 2010. 

"I sogni dell'amore che non venne mai" di Fabrizio Falconi (2010).

I sogni dell’amore che non venne mai

Di notte il vento di aprile
ti ha risvegliato, raggelando
i germogli, scuotendo le imposte
scardinando la terra.

Hai vagato, senza trovare niente:
ti sei chiesto a che serve
una barca senza mare
una risposta senza domanda
un tappeto di foglie cadute
senza nessuno che lo attraversi,
un cielo di notte senza telescopi,
un letto caldo senza un respiro
tra le lenzuola, una promessa
senza una supplica, un coro di morti
senza nessun orecchio di vivo, che lo ascolti.

Ti sei sentito fragile, come chi aspetta
come chi chiede amore nel vento,
nel punto più scuro della notte.




Fabrizio Falconi, tratto da Il respiro di oggi, Terre Sommerse, 2010. 

"Guidami nella certezza del perdono" - Salterio, di Fabrizio Falconi

Salterio, XII



Guidami, Padre, nella certezza del perdono
quando i briganti danno fuoco alle case
depredando, e sicuri, spargono sale
correndo pazzi nel temporale.

In quel giorno consenti il soffio della fioritura
del ricordo, di quel che non sono e vorrei essere
delle occasioni perse, delle ingiunzioni e delle stoltezze
di tutto quello che non riesco a perdonare, finché vivo.


Fabrizio Falconi
Tratto da Salterio (2006) - ne Il respiro di oggi, 2009

foto in testa: Polaroid di Andrej Tarkovskij

La presentazione alla Torretta de 'Il respiro di oggi' (15 luglio 2009).

Questa foto è stata scattata mercoledì 15 Luglio del 2009, alle ore 21, alla Torretta di Ponte Milvio.

Quella fu una bella serata.  Con letture e good vibrations. 

Tra le foto di Piero Leonardi (Butterflies),  esposte nelle sale (Piero aveva realizzato anche la foto della copertina del volume), fu presentato Il respiro di oggi, edito da Terre Sommerse, nel quale avevo riunito nuove poesie, alcune già tradotte in America, e le raccolte Zodiac e Petrology realizzate - per le rispettive mostre a Tuscania, e al Chiostro del Bramante in Roma - insieme a Justin Bradshaw.

nella foto in testa: Giulia Alberico, Fabrizio Falconi, Ugo Barbara

Mirabilia Urbis IX. - Necropoli Vaticana

Mirabilia Urbis

IX. Necropoli Vaticana

Cammino senza cielo

pozzo senz'acqua

di mattoni allineati

e tentativi di costruzioni

indagini preghiere

gocce e pioggia

da dove,

teca di vetro, fisso

un nome, incisioni

di porpora e d'oro

rumori, grida

di bambini dopo duemila anni:

vengono a portare vita, 

a profanare di vita

il luogo del mistero.

Testi per la mostra Petrology (dipinti di Justin Bradshaw) - Chiostro del Bramante, 15 novembre/4 dicembre 2005.  Da Fabrizio Falconi, Il respiro di oggi, Terre Sommerse, Roma 2009.

La poesia della domenica - 'Blanchisseuse' di Fabrizio Falconi

Blanchisseuse 

Era di luglio era d'agosto
eravamo tristi
ero triste perché mia madre era morta.
Ma non smettevamo
di baciarci
ed eri la donna
che sei tu ora,
capelli d'ambra pelle bianca
nel buio di qualche casa
d'estate al respiro
dei tamarindi
e del mare.
Non smettevi di baciarmi
e sapevamo entrambi
che era una cosa molto seria.
La nostra intima tristezza
nutrita dal profumo
del mare
e del tamarindo
si trasformava in pianto
e il pianto in bianco.
Un bianco estivo di futuro e di pianto.


Fabrizio Falconi © (tratto da Il respiro di Oggi, 2009) - riproduzione riservata.